No Tengo Por Qué

  El bando municipal fue tajante: esas "ratas con alas" debían ser exterminadas por el bien de la salud pública. Las calles se llenaron de trampas, venenos y redes, pero las palomas decidieron contraatacar. Desde lo alto de los edificios, las palomas lanzaban diminutas migas de pan a los desprevenidos humanos. Ellos, sin sospechar, se agachaban a recogerlas, pero justo en el instante en que sus dedos tocaban el pan, desaparecían sin dejar rastro. Poco a poco, las calles empezaron a quedarse vacías, las casas deshabitadas, y en las escuelas y oficinas, los asientos permanecían vacíos. Nadie sabía a dónde habían ido todos, pero los humanos seguían desapareciendo, uno tras otro, como si formaran parte de un truco de magia. Los periódicos hablaban de una misteriosa plaga, pero las palomas sabían la verdad: Vernon, la paloma de un mago, había aprendido los secretos de su amo y, en la soledad de su jaula, los había perfeccionado. Así, cada vez que alguien se inclinaba a recog

  A veces escribo con claridad, otras veces, las palabras se me escapan. Pero, siempre, sigo escribiendo. A veces me pierdo en mundos sin igual, donde lo imposible cobra vida y lo inefable encuentra voz. Otras veces, me encuentro atrapado en la cotidianidad, convertido en una persona más, con sueño, ingenio a medias y deudas que pesan. Trato de hilvanar historias que nos arrastren, una tras otra, hacia esos rincones ocultos de nuestra mente, esos que llamamos imaginación. A veces el tiempo se me escabulle entre los dedos, y no consigo encontrar el momento para escribir, para saborear el placer de lo "escribido". A veces me repito: "Escribe una historia a la semana". Pero, a veces, esa semana se estira, se transforma en un mes, o incluso en un año. A veces reúno el valor, me esfuerzo al máximo, aunque solo sea en mi mente. Pero eso solo ocurre a veces. El resto del tiempo lo gasto pensando en cómo haré que esos "a veces" se conviertan en realidad.