Tres minutos

Creo que este es mi último post más o menos gigante, el resto irán repartidos (tengo que dejar de matar gatos.) Así que voy a intentar NO poner post tan largos, a menos que sean monólogos, claro está, jajajaja. La cosa es que se puedan leer sin saturarse, pero de todas formas.... nunca se sabe.

"Tengo peces de colores con tangas de sabores. Una trucha, un trucho y arroz en un cucurucho"

No pude encontrar las cartas, no pude sacar las fotos, no pude dejar de dejarme. La música es mía y desgraciadamente la guitarra que suena también lo es; estoy en baja forma. Dale al play y disfruta que para eso la he puesto

Tres minutos

Solamente tenía 3 minutos para salir de casa. ¿Qué se iba a llevar? Había tantas cosas que quería salvar que se encontraba en una encrucijada. La caja con todas aquellas fotos analógicas que le habían acompañado siempre, donde su familia era la estrella protagonista de su infancia. Su primera bicicleta; el diario de juventud donde escondió los sentimientos que sintió por aquella profesora, ¿cómo se llamaba? Epi, aquella profesora de cuarto curso que hizo despertar su sexualidad. Las cassettes con las voces de sus compañeros en el viaje de fin de curso del colegio. Menudas borracheras se cogían, día si día también. Que buenos recuerdos.

Anda, el peluche que le regalo Deborah el día que se profesaron amor eterno. ¿Qué habrá sido de esa chica? Le deseo lo mejor. Una sonrisa recorrió su rostro con el recuerdo de aquella chica: su primer gran amor. Nunca supo si ese amor era correspondido. Le escribió miles de cartas llenas de sentimientos; sentimientos adolescentes que entremezclaban el amor y la amistad. La única foto que conservaba de ella se mantenía inalterable al paso del tiempo. ¿Qué habría sido de sus compañeros, de todos aquellos que aparecen en las fotos, de su etapa infante hasta su transformación en adolescente?

Que buenos recuerdos tenía también de los años de instituto. Sus primeros pasos en el mundo de los adultos, o así lo recordaba. Las chicas haciéndose las inocentes, los chicos sacando pecho y demostrando lo hombres que eran, las partidas de mus en la cafetería, las pellas y las borracheras con las litronas y el caliguay en el parque escuchando música en aquel viejo cassette. Viejo ahora, porque para los tiempos que corrían eran de lo mejorcito.

Abrió la caja con toda aquella correspondencia que había guardado a lo largo de los años. Sólo las cartas de amor. Cada amor correspondía a una época de su vida; de su vida y de su muerte, como él decía. Entre todas las cartas encontró un caleidoscopio, regalo de la madre de su hijo no nato. Nunca sabría si hubiese sido un buen padre. Recordó lo que había luchado por aquella relación, o así lo creía él. Rocío, nunca olvidaría su nombre. Hace poco alguien, a quién contó su historia con Rocío, le dijo ‘si no estás con ella ahora es porque no tenía que ser’ Cuanta razón tenía. Cogió la cometa que nunca había hecho volar, regalo de aquella a quien recordaba con cariño, y la apretó fuertemente contra su pecho. Frente a él una película con los 5 años de autodestrucción se dibujó consiguiendo que una lagrimilla rodase, solitaria, por su cara. De autodestrucción y desprecio.

Otro amor, otro fracaso. Pero esta vez el amor no era suyo, el amor era de aquella que se hubo fijado en él y a quien ayudó a superar el trauma de un intento de violación que, contra ella, cometió un antiguo novio. Cogió su guitarra, recuerdo de aquella relación con la que tuvo que aprender a ser persona, con la que tuvo que madurar, y se dispuso a tocar. Sus dedos se movían llevados por los sentimientos que en aquellos momentos le invadían. Intentó ver a sus amigos de antaño, casi todos con familia, los cuales habían evolucionado en otra dirección y se habían estancado. No lo entendía, igual que ellos no le entendía a él.

El tiempo pasaba y no le que daba mucho. Sólo 3 minutos para elegir, 3 minutos para recordar, 3 minutos para hacer balance de todo lo bueno y todo lo malo que había hecho y sentido; de todo lo que guardaba en cajas de cartón repartidas por la casa. Sólo tenía 3 minutos pero no podía dejar de tocar su guitarra; ese instrumento que siempre le había acompañado, que nunca le había fallado aunque él le fallase y le tratase, a veces, a golpes. Sus manos no podían dejar de tocar. Recorrían el mástil como habían recorrido los cuerpos de aquellas con las que buscó un poco de calor, de sentimientos, de complicidad.

De repente el tiempo se paró y una música sonó por encima del resto ‘Suite para Alejandra’ Se había enamorado como nunca de aquella muchacha. La había visto convertirse en mujer. Había perdonado sus excusas y mentiras y nunca había yacido con ella; nunca le había acariciado, solo habían intercambiado palabras y alguna frase, pero nunca habían perdido el contacto, aún sabiendo que esa relación, ese amor, no era sano, que ella le utilizaba para sus fines para, por alguna extraña razón, sentirse querida y deseada.

El tiempo terminó con una hilera de nombres dibujados en los muros de su mente: María, Rocío, Yolanda, Isabel, Raquel, Carmen, Alejandra, Lourdes, Deborah, … pero faltaba uno. Ese nombre que nunca pudo pronunciar porque nunca se lo preguntó. Un nombre que venía apareciendo en sus sueños desde que tuvo uso de razón y que siempre estuvo buscando. Y allí estaba, como siempre, esperando ser descubierta, pero esta vez era real.

- ¿Has decidido que te vas a llevar? – le preguntó ella desde la puerta de entrada.

- Si. Podemos irnos.

Recorrió aquella casa con la mirada por última vez. Un lugar donde había vivido toda su vida, del cual no quería separarse. Una casa que encerraba todas sus historias, todas sus mentiras, tristezas y alegrías. Una casa cargada de objetos que poco a poco habían ido creciendo hasta tal punto que se habían convertido en carga.

Cuando había cerrado la puerta para siempre, su acompañante volvió a hablar:

- ¿Qué te llevas?

- Sólo los recuerdos.

Bajó las escaleras y salió a la calle. El sol lucía con toda su intensidad. Nunca le había gustado el verano, su estación siempre fue el invierno. Pero esta vez disfrutaba del baño de sol. Comenzó a caminar hacía su destino y, cuando estaba cruzando la calle por un sitio señalizado, un camión desbocado le arrolló acabando con su vida. Su acompañante se arrodilló ante su cuerpo inerte, acarició el rostro de él y susurró:

- Lo único que no podías llevarte eran los recuerdos ya que son lo único que hacen que tú seas tú y no avances. Ahora ya puedes empezar con tú vida.

Se levantó y se sentó en la cama. No recordaba qué había pasado ni porqué se encontraba en aquella habitación vacía. Cogió su guitarra, una guitarra Alhambra que le había comprado a un amigo a buen precio; una guitarra con la que había empezado a poner música a su historia y comenzó a tocar. Una melodía se alojó en su cabeza. Cogió lápiz y papel y empezó a escribir. Sin letra, sólo un título ‘Suite para …’ Borró lo que había empezado a escribir. ‘Es mi música, mi historia Mi Suite’

Con unas monedas y paquete de cartas salió a la calle y disfrutó de un bonito día de invierno.

Era el 5 de Enero y sólo tenía tres minutos para coger un tren.